Artisti alla Sbaraglio SenzAli nè Bagaglio

Un insulto lungo una vita,
una maschera da cantastorie
senza mai esserlo stato .
Ho parlato di cose serie,
poi cantato le miserie
tirate a lucido come si conviene quando si scontrano miseria e nobiltà
E quante cadute rovinose, rubando lealtà con troppi calci all'onesta'
di chi ancora ascolta e crede
con la sua ingenuità a parole suadenti che sfiorano il cuore
generoso sempre ,ma solo di facciata, e poi solo ad un patto,
ad un fotografo lì per caso ,che col suo scatto ,
fissi la tua bontà.
Che fine hai fatto cantastorie
nel tuo rabbioso repertorio ,non c'è più memoria di una vera storia
nei tuoi spartiti non hai più niente da raccontare
e anche i sentimenti sono diventati di facciata,
li ripeti all'infinito, dici solo banalità.
Che fine ha fatto l'emozione ,
i brividi della passione quando nasce una canzone
fissi un prato poi canti il mare,
getti tutto all'aria insoddisfatto di quel che non c'è
in un tempo in bilico confondi sogno e realtà .

La tua vita un colpo d'ala,
come il tempo di una cicala,
nasce già e non c'e' più.
Sei partito sicuro solo dei tuoi dubbi
ti sei arenato in cieche certezze che non leggono verità ,
perso anche tu ad aspettare un tempo migliore
un senso improvvisato che ti nasconda almeno un po' ,
la quotidiana banalità .
Della vita vera non sai più che dire
e ne sai meno di chi la vive
pur non cantandola mai.

Hai provato a dire cose serie ,in mezzo ad amori assurdi ,storie da balordi ;
hai creduto di essere autentico, ma per essere vero non basta la sincerità ,
volendo cantare la tua libertà hai dimenticato come l'hai avuta,
il motivo che ti ha spinto a cantare con troppo orgoglio e poca umiltà .
Ti sei venduto ad un cliché, che niente aveva a che vedere con te .
Adesso non sei più tu, spesso canti solo per cantare e non ricordi più
che fine ha fatto tutta la passione l'amore la noia ,
la rabbia la frustrazione e quell'innata ribellione che scorreva come sangue in te ,
quante cose riuscivi a dire con parole che venivano da sole ,
senza padrone nessun signore, se non la tua libertà .
Poi hai scritto qualunque cosa pensando soltanto a te,
e il cuore non parla a chi scorda la dignità della parola .

Guarda che fine hai fatto cantastorie
la tua poesia già muore
se mai c'è stata poesia
dentro te.
Dove sei finito artista senza patria nè vero talento
la tua poesia sta morendo insieme a te
chiediti ora se mai c'è stata poesia
dentro te.